No inverno o jardim fica tão morto
a grama seca
os esqueletos de plantas subindo os muros
o silêncio da ausência de pássaros
a falta de cor
Nos resta resistir
lembrar que irão voltar
folhas e cores e a vontade de viver
lembrar que é sempre assim
ano após ano
a morte sonda no inverno
arranca folhas
esvazia a cor, impede o sol
depois parte
levando parte do jardim.
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